martes, 30 de noviembre de 2010

Revista Digital de Cultura de Cruz del Eje MACEDONIO BELARTE - AÑO 6 - Nº 62 - NOVIEMBRE 2010

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Mesa de poetas del Boletín Literario Basta ya!: Alfredo Lemon, Mónica Ferrero, Jorge Carranza y Lily Chavez

Luna de Pájaros y Boletín Literario Basta ya! en la FERIA DEL LIBRO de Córdoba

El Miércoles 15 de Septiembre de 2010, a las 19.30 hs. se efectuó la presentación en la FERIA DEL LIBRO DE CORDOBA del Espectáculo “Ablandemos el ladrillo” convocado por el programa radial Luna de Pájaros y el Boletín Literario Basta ya!
Ya al ingresar al Auditorio se respiraba un aroma especial. Se escuchaba la hermosa canción “Cest la vie” de Coralie Clement, cortina musical de dicho programa radial.
A salón lleno, en el Auditorio Obispo Mercadillo, el mismo comenzó con una Intervención teatral: "Nosotras decimos" a cargo de la MYRNA HOPE BRANDAN SUAYA. Luego continuó con la Coordinación a cargo de LILIANA CHAVEZ del libro "Cuentos del Camino Real y otros Cuentos" del escritor marplatense ALEJANDRO RAMON, que fuera presentado por el historiador PROF.CARLOS IGHINA.



Posteriormente EDUARDO ALBERTO PLANAS Coordinó la Mesa de los Poetas del Basta ya!
Destacó la presencia de IRINA SANTISTEBAN, Secretaria General del Gremio de Empleados Judiciales.
Comenzó reseñando los orígenes del mismo hace ya cinco años como una simple hoja de poesía de un grupo de amigos de tribunales provinciales, “como una forma de comenzar de otra manera la semana”.
Destacó que actualmente el Basta ya! “es una revista cultural digital, que se publica quincenalmente, cuya suscripción es gratuita. Llega a distintas provincias de nuestro país y a varios países del mundo. Se editaron cuatro Anuarios y se lo presentó la Feria del Libro de Córdoba en el año 2008.”
“La idea era -y es- romper la rutina de lo cotidiano, mediante la alegría y la imaginación, como diría Julio Cortázar. De allí la impronta cortazariana del Boletín. Tomamos la frase “La tarea de ablandar el ladrillo…”, de su Manual de Instrucciones de Historias de Cronopios y de Famas, con la idea de Romper algunas cuestiones de la literatura, desacralizar, quebrar géneros, encasillamientos y etiquetas”, explicó.




















A continuación presentó a los POETAS DEL BASTA YA!
“JORGE LUIS CARRANZA, MÓNICA FERRERO, ALFREDO LEMON y LILIANA CHAVEZ
Aclaró que el Boletín no se agota en lo estrictamente literario sino que tiene una columna para la CRÍTICA CINEMATOGRAFICA a cargo de ADRIANA POZZO. También sobre MUSICA, priorizando los cantantes y bandas locales. Sobre ACTUALIDAD donde opina CAROLINA RIACHI, especialista en sociología, así como hace su aporte FERNANDO HUGO CONTERNO.
“Desde la cocina” dijo “PABLO CARRERA recorre todos los lugares de Córdoba y sus alrededores para contarnos después en sus divertidas reseñas gastronómicas.
Nombró a los colaboradores permanentes: MARIA TERESA ARCHINA, ARMENOHUI, ETHEL AGHEMO y la circunstancia de contar con un DIBUJANTE: el joven MATIAS ARESE, creador de un ácido limoncito crítico de la realidad: el famoso LEMONCHELO así como de ELE JUÁREZ, artista plástica cordobesa.
“Ahora estamos en una nueva etapa de enlace con otros grupos, personas Y entidades del quehacer literario o artístico en general, para tejer un entramado, trabajando en red,” señaló Planas.
“Auspiciamos el Programa de radio cultural LUNA DE PÁJAROS que se transmite por Radio activa FM 105.9 los días lunes de 21 a 22. hs. con el que organizamos este espectáculo.
Tenemos el orgullo de participar en NOCHE DE BANDADA, en Bar Etiophía todos los MIÉRCOLES de 20 a 22 hs. Integrantes de la misma han colaborado con el Boletín: JUAN MARTIN VELAZQUEZ, LAURA GARCIA DEL CASTAÑO, CRISTINA RAMB, CECILIA OLGUIN, LETICIA RESSIA, MELY ALMADA, todas jóvenes talentosas escritoras cordobesas del lado de acá y en donde concurren poetas de la envergadura de: YOLANDA GOZALVEZ, ANGELICA GARAY, CESAR VARGAS, SILVIA ATWOOD, y tantos otros.
Colaboramos con Proyecto Big Band así como con el Magazín Cultural Letras para el Café, encontrándose presente su Director Periodístico, SEBASTIAN IANERO, joven escritor que en el día de ayer presentó su primera novela “El Andinista”, coordinado por-entre otros- por RAFAEL ROLDAN AUZQUI, renombrado poeta cordobés.
A continuación hizo mención que en el Boletín colaboró SILVERIO ENRIQUE ESCUDERO, quién tiene su página El Balcón en el diario Comercio y Justicia, JOSE LUIS PLANAS OSORIO de la Revista de Cultura MACEDONIO BELARTE de la Ciudad de Cruz del Eje y el reconocido escritor cordobés FERNANDO LÓPEZ.


Nuestro objetivo es difundir las obras de poetas y narradores de CORDOBA.
Lo mucho que se produce en Córdoba, y que a veces no encuentra canales adecuados”,
dijo.
Y finalizó diciendo: “Todo está vivo después del dolor. Volvimos para quedarnos y sumar”.








A continuación presentó la NUEVA REVISTA EDICION ESPECIAL FERIA DEL LIBRO DEL BASTA YA! que contiene una Selección de los mejores poemas, cuentos y relatos de este año 2010, y que se encuentra disponible en la Mesa ubicada en el patio interno del Cabildo Histórico.
Posteriormente que cada uno de los POETAS expusiera se realizó una intervención musical a cargo de ANDY “SINATRA” PAVON, que motivara que algunos asistentes se dispusieran a danzar.





















Al término se efectuó un sorteo de Libros y Cd.
Se agradeció la presencia de LÍA MARIANA MONTENEGRO, una de las fundadoras del Basta ya!, quién viajara especialmente de Mendoza para el evento.























Una gran alegría y entusiasmo caracterizó la presentación, que culminó en MACEDONIO Cafè Club, ubicado en calle 9 de Julio 923, hasta altas horas de la madrugada.-











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EROTISMO Y POESÍA III
Por Eduardo Alberto Planas




























Corresponsal de http://www.sosperiodista.com/ en la FERIA DEL LIBRO.






El domingo 12 de septiembre de 2010 a las 19.30 horas, en el marco de la Feria del Libro de Córdoba, se realizó en la Sala Romilio Ribero, ubicada en la Planta Alta del Cabildo Histórico, una Mesa de Erotismo y Poesía III. Homenaje a Moisés Zak.




En ella participaron dos poetas de Córdoba y tres de Buenos Aires. Las del lado de acá fueron Fanny Jaretón y Laura García del Castaño; del lado de allá fueron de la partida Gustavo Tisocco, Karina Sacerdote e Ignacio Osorio.

Todo Coordinado por Cristina Ramb, quién hace tres años que realiza el evento, en tanto en las anteriores oportunidades estuvieron los poetas locales César Vargas y Eduardo Chávez.
En el prólogo Cristina Ramb señaló que:” Quien nos convoca esta noche es la Poesía, esa manera de acomodar las palabras, ese hacer y deshacer del sentido transformarlo en imágenes, sensaciones, emociones. Esa manera de buscar la belleza, la verdad que se oculta entre cada una de las palabras que van hilvanando un verso.
El juego propuesto aquí desde la poesía es el Erotismo. Lo Erótico como temática del poema. Lo Erótico desde todas sus múltiples manifestaciones.
Si bien asociamos la palabra Erotismo al encuentro de los cuerpos, al juego del placer sensual y sexual, a la manifestación del amor a través del deseo. Descubrimos que el Erotismo se halla en todo aquello que nos dispara un mensaje que remita a ese instante de despojarse y dejarse llevar por los sentidos, entonces, es erótica una melodía, un perfume, una forma, una voz. La vida y su pulsión por perpetuarse desde el Eros, La muerte como oposición, como Tánatos, como límite también nos implica lo erótico, si los opuestos se significan el uno en el otro,
Es la tarea del poeta, generar las palabras que seduzcan, que nos lleven a rondar el deseo, a intentar apresarlo, a disparar en cada uno de nosotros una imagen a completar por nuestra propia fantasía. Ahí está el juego, en lo sutil, en eso que diferencia lo erótico de lo explícito, de lo obsceno, donde ya todo está mostrado.
Hay tantas formas de Erotismo como seres humanos, cada uno de nosotros va a vivenciar las palabras de una manera distinta, la psicología dirá que aquello que se busca en el inconsciente de cada uno, es aquello que está irremediablemente perdido. Eso que genera la búsqueda, su majestad el Deseo. Lo que nos permite seguir vivos, lo que nos moviliza cada una de nuestras búsquedas. El deseo y sus múltiples máscaras, allí, siempre allí, motor de cada uno de nuestros actos.
La búsqueda de la completud en el otro, el reafirmar que somos, que existimos, porque alguien nos ama, pero más aun, porque alguien nos desea.
El poner todo esto en el cuerpo, en la interacción de los cuerpos, en la genitalidad, en la mirada, en un roce. Pero aquí abrimos el juego. El ponerlo en el poema, en la palabra.
Por ello estamos esta noche acompañados por esto 5 poetas que decidieron intentar el Erotismo y desafiar al deseo”.
Luego de leer el curricular de cada uno de los presentes y cada uno de ellos distintos poemas de sus libros y otros especiales para esta mesa, se rindió un emotivo homenaje a Moises Zak, que estaba siempre presente en la Feria del Libro y que durante años contribuyó a la difusión y a la cultura desde su Radio Clásica, una voz que se extrañó notablemente este año





MESA DE POESÍA ERÓTICA
FERIA DEL LIBRO DE CORDOBA 2010










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Policial negro en los kioscos cordobeses

El periodista ciudadano asistió al lanzamiento de una colección de novelas del género policial “negro”, que se distribuirá exclusivamente por los kioscos de revistas. Es la primera vez que se hace algo así en Córdoba. Lo recomienda.
Eduardo Planas (*)





El sábado 18 de septiembre a las 18, el periodista ciudadano asistió a una mesa debate sobre una nueva e interesante propuesta editorial que se lanzará próximamente en Córdoba.
El evento fue en la Sala Juan Filloy en la Planta Alta del Cabildo Histórico en el marco de la Feria del Libro de Córdoba, y participaron los escritores LUCIO IUDICELLO y FERNANDO LOPEZ, y el Director de la Editorial de la Universidad de Villa María, Carlos Gazzera.
Se trata del lanzamiento de una colección de novelas del género policial “negro”, con la salvedad que el mismo se realizará exclusivamente por los kioscos de revistas, no así por las librerías. Es la primera vez que se hace algo así en Córdoba.
La colección será de diez volúmenes, uno por mes, y a un precio accesible.
La edición será a nivel provincial, y comprende a autores reconocidos en el género como los ya nombrados FERNANDO LOPEZ y IUDICELLO, un uruguayo-cubano, y autores que tienen reconocimiento internacional, aunque no así en Argentina.
Todas las tapas de la colección fueron realizadas por el mismo dibujante, y se tratará de novelas más bien cortas, de lectura ágil, dinámica y relacionada con ese género pocas veces cultivado en argentina.

Esperamos que tengan éxito en la nueva propuesta.



Se encontraban presentes personas relacionadas al quehacer editorial cordobés y reconocidos escritores como Cesar “León” Vargas, Silvia Atwood y otros.



Fotografía: Conferencistas. Eduardo Planas con el amigo Fernando López




(*) Corresponsal de sosperiodista.com.ar en la Feria del Libro 2010













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Letras para el café y El Andinista
Por Eduardo Alberto Planas (Corresponsal de sosperiodista en la FERIA DEL LIBRO CORDOBA 2010)







El martes 14 de septiembre en el marco de la Feria del libro Córdoba 2010 en la Biblioteca Arturo Capdevila del Cabildo Histórico, se efectuó la presentación del Magazín Letras para el Café. Participaron Rafael Roldán Auzqui y Alfredo Lemon, con la coordinación de Héctor Cesar Vila Martínez, Sebastián Ianiero y Antonia Izzo.
Héctor Vila Martínez, Director / Propietario del Magazín explicó los orígenes del mismo, hace ya cuatro años, cuando en un Encuentro de Escritores realizado en esta Provincia le comentó su idea a uno de ellos, quién se interesó, incorporándose luego como Director Periodístico Sebastián Ianiero y otros colaboradores.

La idea era difundir la cultura de córdoba, en una revista tipo magazín, de fácil lectura y amena.
Posteriormente la actividad consistió en la presentación el Libro El Andinista de Sebastián Ianiero, a cargo de Rafael Roldán Auzqui, Antonia Izzo y Alfredo Lemón, no obstante encontrarse la silla vacía que tendría que ocupar este último.
Sorpresivamente -y desde atrás apareció- EL ANDINISTA, presentándose como Juan Argentina, munido de un mapa y vestido con ropa y mochila de alta montaña. Hizo un monologo muy divertido. Era nada más y nada menos que Alfredo Lemon, quién luego, despojado de su "máscara", elogió la novela del joven escritor cordobés.
Ianiero hizo referencia al argumento de la novela consistente en que: “En la primavera de 2005, Juan Argentina, un sagaz y culto periodista, viaja a la Cordillera de los Andes con el objetivo de emprender el difícil ascenso y hacer cumbre. Pero cuando golpea unas frágiles rocas descubre un túnel que lo conduce a una Estación de trenes. Allí decidirá embarcarse en un asombroso viaje por el Sur argentino y conocerá a innumerables personajes que le transmitirán sus filosofías de vida. Con su primera incursión en la narrativa, el periodista y ensayista argentino Sebastián Ianiero, concibió una novela amena, repleta de guiños y evocaciones ocurrentes.”
El libro cuenta con la crítica y comentarios del Dr. Luis Alberto Ambroggio, integrante de la Academia Norteamericana de la Lengua Española, de Lucila Vitale, Presidenta de la Asociación Cultural La Solapa, Lic. Alina Jiménez, Antonia Izzo, y del Profesor y Licenciado Rafael Roldán Auzqui, quién señala que:”Opera prima de Sebastián Ianiero, el Andinista es una novela donde vemos desfilar –en los vagones de un tren- personajes que nos son familiares y extravagantes, queribles y detestables, sanos y enfermos, atractivos e indeseables, sabios e ignorantes…Algo así como la jungla caleidoscópica de
la naturaleza humana. Y de todas esas vidas y “vías paralelas” emerge el protagonista, con su drama personal, en busca de respuestas, que terminan proyectándose a un plano metafísico. Así, el relato pasa a hilvanar historias de la más variada especie, a transformarse –finalmente- en una profunda alegoría de la existencia humana, que se debate entre la vida y la muerte, con increíbles ribetes escatológicos”.

Fotografías: de Eduardo Alberto Planas
- Héctor Vila Martínez, Director Propietario
-El Andinista / Alfredo Lemon














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Mujeres de tinta
Por Eduardo Alberto Planas
Corresponsal de sosperiodista en la FERIA DEL LIBRO CORDOBA 2010













Laura García del Castaño, Cristina Ramb y Leticia Ressia

Mujeres de tinta
fue un evento realizado en la Feria del Libro el día Sábado 18 de Septiembre de 2010, coordinado por Cristina Ramb y en el que participaron las poetas Leticia Ressia, Laura García del Castaño y la reconocida Eugenia Cabral.
Se trata de poetas cordobesas que desde hace un tiempo vienen bregando en el quehacer poético en Córdoba, con un gran nivel literario no obstante su juventud.
Demás está decir que se destacó Eugenia Cabral por la excelencia de su poesía.
A continuación haremos un extracto de los mejores poemas leídos en el evento.
Una velada hermosa, un momento muy agradable de muy buena poesía.





El árbol oscuro
Laura García del Castaño



Yo apunté a un nido Yo apunté a un nido y le dí e hice lo mismo que el tiempo hace con la risa. Y lo hice sola con una roca de hielo, con una piedra de llanto congelado. Luego, con el mismo escombro rasguñe mi cara. e hice lo que un rastrillo con la arena. Unete como a un recuerdo joven dije y labré la marca, sin ventanas para mi rabia labré la marca dejé el vestigio de haber sido un instante tan vil como el tiempo. Con una roca de hielo Con una roca de hielo derribé lo que flameaba en el árbol oscuro. y todos los recuerdos sin sostén cayeron mezclándose las filmaciones de unos rostros con las grabaciones de otras voces en un solo engrudo. la mano de mi amante con cara de risa, el pie de la muerte con aliento de pozo. y mi padre con sus ojos en blanco. El tiempo es un árbol oscuro vive pensando el fruto que arrojará sobre tu risa. Y el pasado, el pasado es el nido se piensa ausente pero se sabe de éste lugar como un destino circular que otra vida menciona y tu atiendes pero lejos ya. Pero esta vez lancé una piedra. A fuerza de ser pájaro, a fuerza de flamear sobre un árbol oscuro al tiempo le dí, al pasado le dí, derribé sus frutos, rasguñe mi cara. Y todo eso lo hice yo sola, con una piedra de llanto congelado

















En la estación
Leticia Ressia

Vengo del odio
de la espera del odio
del amor al odio.
Pongo el oído en el piso
hago una úlcera que escribe mi nombre
las escucho venir
por las vías que huyen
al sur.
Son las jaurías
que alimentó el desierto
las que me siguen la huella
el palmo oscuro
de mis huesos.
Miro a la virgen de los viajeros
decorada de australes
abandonada
desparramando como yo
el tufo que atrae las bestias


















La ciudad de amapolas
Eugenia Cabral

Hermosas ciudades habitan dentro de mí.

El aire de sus torres me abre los pulmones.

Respiro las joyas sombrías de sus mujeres.

Las enredaderas colonizan tapias y dinteles a paso cansino.
Son la escritura errante de mi corazón.
Cada voluta o nudo de sus ramas, cada huella de cambio estacional es una carta, una crisis, un exilio.

En largas pinturas murales sus habitantes han grabado las batallas; hay salpicaduras de sangre en los claroscuros, golpes de espada que arrancaron muescas del granito y lágrimas que oxidaron el hierro de los portales.

Algún anciano ha cincelado los epitafios, un último anciano, el único que aún recuerda la historia.
Ciudades blancas duermen dentro de mí.

Algo de fotografía publicitaria tiende un cielo de aguamarina a espaldas de las blancas balaustradas.

Cuando el hambre se apoderó de las ciudades les tomaron estas fotografías porque toda virgen es vista cuando es violada.

La noche enfría el blanco de los muros, lo azula y lo sombrea. Pero es mejor así.

Entre las axilas de las escaleras y el regazo de las ventanas, los hados pueden ocultarse y preparar con ciencia los destinos.

Dentro de mí habitan ciudades misteriosas, cada una con su heráldica y sus libros de acontecimientos.

La humedad de los papeles y cueros carcomidos en las esquinas de las tapas es lo poco que resta de las vidas que relatan.

Da vértigo mirar hacia los estantes más altos de las bibliotecas, hacia esos remotos barrios de vecinos entregados a la manía de suplicar.

Nadie los toca ya, nadie va a consultarlos, nadie se allega a su ghetto.

Por la plaza rodeada de blancos edificios camina –en sentido del reloj- el vendedor de manzanas recubiertas de caramelo.
Un esfumado de ojeras remarca sus párpados, ha dormido apenas un sueño ralo para cocinar las manzanas.

Toda la noche el vapor del caramelo caliente lo ha embalsamado haciendo que sus imágenes llegaran hasta el borde del abismo.
Toda la mañana, las golosinas han cruzado por delante de sus ojos en manos de niños que no prevén hasta dónde pueden llegar los sueños.

El mobiliario de la sala de la modista consiste en un gran espejo, un maniquí, tres sillas, una mesa y la máquina de coser.
Hay almohadillas con alfileres al pie de una lámpara veladora, junto a una carta cuyo sobre está abierto; la clienta que ha venido es gorda y ha elegido seda marrón.

Más allá de la ventana, el respaldo de las blancas torres de la ciudad.

Estas ciudades blancas están suspendidas sobre planos inclinados. Su mayor virtud consiste en sostenerse blancas bajo cielo azul.
Una condición lábil, fugitiva -de estos muros o de sus escombros-, transporta las graderías desde el ayer promiscuo y poderoso hasta el raro goce de la muerte por amor.

Creo que el gato rojo proviene de estas ciudades, y por eso me observa sin distancia.







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Basta ya! - Correo de lectores


1) Bueno, hay taaaaantas cosas para decir en torno al concepto de belleza...
Borges dijo que la belleza era ese extraño misterio que no podían descifrar ni la retórica ni la psicología (Alfredo lo dice por ahí pero sin citarlo!). Borges lo dijo en un prólogo que versaba sobre el encuentro mágico que se produce entre un libro y su lector predestinado, decía que un libro era un volumen perdido en una biblioteca, uno más entre tantos otros, hasta que daba con Su Lector, "con el hombre destinado a sus símbolos" (que es un poco lo que pasa con el encuentro amoroso, no te parece?).
Cortázar en "Diario de Andrés Fava", dice que "lo que se da en llamar 'un clásico' es algo que se logra con cierto sacrificio de la verdad a la belleza" (que para mí es toda una definición, y andá a desmentirla si sos taura!).
También dice por ahí el mismo Julio, sobre un personaje femenino de una de sus novelas, que no puede vivir rodeada de cosas que no sean bellas, lo que vendría a describir una cierta intolerancia a la fealdad o a la mediocridad entorno, no?
Paul Eluard en uno de los poemas de "Capital del Dolor" habla de conceptos que tienen que ver con la belleza y la poesía y al final, como epílogo dice: "casi nunca encuentro lo que escribo en lo que amo" (ya que lo ideal, lo arquetípico, no habita como tal en el mundo real, que es por definición múltiple, diverso e imperfecto, esto en el modelo filosófico Platón-San Agustín, claro).
También está el famoso poema que cita Adriana Varela al principio del tanto "Maquillaje", "El cielo azul que vemos,/ ni es cielo, ni es azul./ Lástima que no sea verdad/ tanta belleza" (que juega con la ilusión estética de lo que parece ser pero no es; pero como parece tanto, terminamos comprando, creyendo que es, como sucede lamentablemente también con el amor que parece amor pero no es, aunque parezca y nos haga felices por un instante...).
De todas maneras las enumeraciones podrían extenderse infinitamente sin agotar tooooodo lo toooodo que se ha entendido por belleza a lo largo de la historia de la humanidad, estas te las escribo al correr del teclado porque son las primeras y principales entradas de mi propio google mental.
2) Sobre el tema del nombre de la tierra me acuerdo que me llamó mucho la atención constatar la diversidad fantástica y plural de los mitos de origen, pero cómo todos compartían la necesidad de las culturas, por más diferentes que ellas fueran -estudiamos relatos que iban desde los más cercanos aborígenes argentinos y americanos, hasta los lejanísimos hindúes o maoríes-, de explicar el orden del cosmos (en primer año de la facu de letras, en Introducción a la literatura, el primer tema del programa era Mito y Rito: el Mito como relato de principio de las cosas y los seres, que opera a modo de paradigma fundacional en el que "nombrar" las cosas implica también y de alguna manera "crearlas" para el intelecto, y el Rito como recreación que evoca al mito del mundo pasado con el objeto de renovar o re-crear el mundo presente, a manera de resemantización constante de ese origen sagrado -esto último dicho en un sentido puramente antropológico, claro, sin incardinar en ninguna religión en particular-).
3) Sobre la lluvia (nunca tan oportuno el tema porque precisamente en este momento está lloviendo), otra vez Borges, en un poema en el que evoca a su padre, muerto para entonces, dice "llueve o llovió/ la lluvia es algo que sin duda acontece en el pasado", pero en su caso es un pasado/presente porque es como que él siempre tiene la posibilidad de hablar o de estar con su padre en el poema, porque el poema es una suerte de eterno presente... hermoso no?





También hay un soneto bellísimo de Oustuni que se llama "Lluvia a las seis" y que, si mal no recuerdo, dice así:
"Ya dan las seis y llueve todavía.
Sublevando la paz de esta jornada,
un suspiro de brisa desganada
trasciende de la opaca geografía.
Ya dan las seis. El cántaro del día
se vuelca por la tarde derramada
y en el filo feroz de su estocada
me hiero de una gris melancolía.
Ya dan la seis y cae deshojada
bajo un tul de llovizna la poesía
-el poema se aleja hacia la nada-
En este atardecer de antología
sólo un verso de lágrima olvidada
queda a las seis. Y llueve todavía."
Buscá por gusto, por el puro placer de leerlo, un poema de Pessoa que se llama "Lluvia Oblicua", es muy bello, tiene una parte en la que describe cómo la lluvia que cae fuera de la catedral repercute en los vitrales que se ven desde dentro, y juega con el sonido del agua y el silencio en el recinto sagrado, y con la luz y la sombra del exterior y el interior (y cómo ese interior se extiende hasta la propia subjetividad del poeta), qué pena que no me acuerdo las citas textuales, pero sí conservo en mi memoria emocional la hermosura que me produjo leerlo.
Bueno, esto es todo por ahora.
Un abrazo grande y muchas gracias por la visita del otro día y por traerme la revista.







por Rene Fernandez Lawson







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domingo 3 de octubre de 2010
LLUVIA OBLICUA, por Fernando Pessoa



[De nuevo Fernando Pessoa, esta vez disfrazado de él mismo]
I
Atraviesa este paisaje mi sueño de un puerto infinitoY el color de las flores se transparenta en las velas de grandes navíosQue abandonan el muelle arrastrando en las aguas como sombraLos bultos al sol de aquellos árboles antiguos...El puerto que sueño es sombrío y pálidoY este paisaje está lleno de sol por este lado...Pero en mi espíritu el sol de este día es puerto sombríoY los navíos que salen del puerto son estos árboles al sol...Doblemente libre, me abandoné paisaje abajo...El bulto del muelle es el camino nítido y calmoQue se levanta y se yergue como un muro,Y los navíos atraviesan los troncos de los árbolesCon una horizontalidad vertical,Y dejan caer amarras dentro de las hojas...No sé quién me sueño...de pronto todo el agua de mar del puerto es transparenteY veo en el fondo, como una estampa enorme que estuviese allí desdoblada,Este pasaje todo, hilera de árbol, camino ardiendo en aquel puerto,Y la sombra de una nave más antigua que el puerto que pasaEntre mi sueño del puerto y mi ver este paisaje,Y llega hasta mis pies, y entra dentro de mí,Y pasa hasta el otro lado de mi alma...

II
Ilumínase la iglesia por dentro con la lluvia de este díaY cada vela que se enciende es más lluvia golpeando en los vidrios...Me alegra oír la lluvia porque ella es el cuerpo encendido,Y los vidrios de la iglesia vistos desde fuera son el sonido de la lluvia oído por dentro...El esplendor del altar mayor es el yo no poder casi ver los montesA través de la lluvia que es oro tan solemne en el mantel del altar...Suena el canto del coro, latín y viento sacudiendo los vidrios,Y se oye rechinar el agua a causa de haber coro...La misa es un automóvil que pasaA través de los fieles que se arrodillan en hoy ser un día triste...Súbito viento sacude en esplendor mayorLa fiesta de la catedral y el ruido de la lluvia lo absorbe todoHasta oírse sólo la voz del padre que se pierde a lo lejosCon el sonido de ruedas de automóvil...Y se apagan las luces de la iglesiaEn la lluvia que cesa...

III
La Gran Esfinge de Egipto sueña dentro de este papel...Escribo, y ella se me aparece a través de mi mano transparenteY al borde del papel se yerguen las pirámides...Escribo, me perturba ver que el pico de mi plumaEs el perfil del rey Keops...De pronto me detengo...Se oscureció todo... Caigo por un abismo hecho de tiempo...Estoy enterrado bajo las pirámides escribiendo versos a la luzclara de este candelero,Y todo el Egipto me aplasta desde lo alto a través de los rasgos que trazo con mi pluma...Oigo a la Esfinge que se ríe por dentroDel sonido de mi pluma al correr en el papel...Atraviesa el que yo no pueda verle una mano enorme,Lo barre todo hacia el borde del techo que queda detrás de mí,Y sobre el papel donde escribo, entre él y la pluma que escribe,Yace el cadáver del rey Keops, mirándome con ojos muy abiertos,Y entre nuestras miradas que se cruzan corre el NiloY una alegría de barcos embanderados vagaEn una diagonal difusaEntre yo y lo que pienso...¡Funerales del rey Keops en oro viejo y Yo!...

IV
¡Qué panderetas el silencio de este cuarto!Las paredes están en Andalucía...Hay danzas sensuales en el brillo fijo de la luz...De repente todo el espacio se detiene...,Se detiene, resbala, se desata...,Y en un borde del techo, mucho más lejos de lo que está,Manos blancas abren ventanas secretasY hay ramos de violetas cayendoPor haber una noche de primavera allá fueraSobre este estar y con los ojos cerrados...

V
Allá fuera anda un remolino de sol en los caballos del carrusel...Árboles, piedras, montes, bailan parados dentro de mí...Noche absoluta en el mercado iluminado, plenilunio en el día de sol allá fuera,Y las luces todas del mercado hacen ruidos en los muros de la quinta...Pandillas de muchachas con cántaros en la cabezaQue pasan allá fuera, plenas de estar bajo el sol,Se cruzan con grandes grupos pegadizos de gente que anda en el mercado,Gente toda mezclada con las luces de las barracas, con la noche y con la luna,Y los dos grupos se encuentran y se penetranHasta formar sólo uno que es los dos...El mercado y las luces del mercado y la gente que anda en el mercadoY la noche que da en el mercado y lo levanta en el aire,Andan por encima de las copas de los árboles llenos de sol,Andan visiblemente por debajo de los peñascos que relucen al sol,Aparecen del otro lado de los cántaros que las muchachas llevan en la cabeza,Y todo este paisaje de primavera es la luna sobre el mercado,Y todo el mercado con ruidos y luces es el suelo de este día de sol...De repente alguien sacude esta hora doble como en un tamizY, mezclado, el polvo de las dos realidades caeSobre mis manos llenas de dibujos de puertosCon grandes naves que se van y no piensan en volver...Polvo de oro blanco y negro sobre mis dedos...Mis manos son los pasos de aquella muchacha que abandona el mercado,Sola y contenta como el día de hoy...

VI
El maestro sacude la batutaY lánguida y triste la música empieza...Me recuerda mi infancia, aquel díaEn que yo jugaba al pie del muro de una quintaArrojándole una pelota que tenía de un ladoEl deslizar de un perro verde, y del otro ladoUn caballo azul que corría con un jockey amarillo...Prosigue la música, y estás en mi infanciaDe repente entro yo y el maestro, muro blanco,Va y viene la pelota, ora un perro verde,Ora un caballo azul con un jockey amarillo...Todo el teatro es mi quinta, mi infanciaEstá en todos los lugares, y la pelota viene a tocar música,Una música triste y vaga que pasea por mi quintaVestida de perro verde que se vuelve jockey amarillo...(Tan rápida gira la pelota entre los músicos y yo...)La arrojo de vuelta a mi infancia y ellaAtraviesa el teatro todo que está a mis piesSaltando con un jockey amarillo y un perro verdeY un caballo azul que aparece por encima del muroDe mi quinta... Y la música arroja pelotasA mi infancia... Y el muro de la quinta está hecho degestosDe batuta y rotaciones confusas de perros verdesY caballos azules y jockeys amarillos...Todo el teatro es un muro blanco de músicaPor donde un perro verde corre detrás de mi nostalgiaDe mi infancia, caballo azul con un jockey amarillo...Y de un lado para otro, de derecha a izquierda,Donde hay árboles y entre las ramas, al pie de la copa,Con orquestas que tocan música,Donde hay filas de pelotas en la tienda donde las compréY el hombre de la tienda sonríe entre los recuerdos de mi infancia...Y la música cesa como un muro que se derrumba,La pelota rueda por el despeñadero de mis sueños interrumpidos,Y de lo alto de un caballo azul, el maestro, jockeyamarillo que se vuelve oscuro,Da las gracias, posando la batuta encima de la fuga de un muro,Y se inclina, sonriendo, con una pelota blanca encima dela cabeza,Pelota blanca que le desaparece por las costillas abajo...


Número 1 de la revista lisboeta Orpheu, donde escribía Pessoa.


Publicado por Sorrow en 18:32


Fuente : http://elbatiscaforojo.blogspot.com/




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En la ventana













Abro la ventana
que está en el primer piso.
Abajo pasa el mundo.








En unos minutos
estaré en la calle
-allá abajo-
donde pasa el mundo.








Ahora llevo un traje
pero es solo
por un rato.












La infancia ancha,
todo lo que resta del día
y la profundidad de la noche
saben que es por un rato nomás.








Y que allí abajo
- por donde pasa el mundo-
está lo que verdaderamente cuenta.




Jorge Luis Carranza
Ciudad de Còrdoba
( Especial para Revista Macedonio Belarte )





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Dos Poemas de JLPO




Al igual ...




Al igual que la bandada,
las palabras levantan vuelo
conforme a la importancia
de las mismas
y a la resistencia
que encuentran en su vuelo,
llenando los sitios vacios,
como la hojas de los àrboles al
caer en otoño,
ubicàndose solas en su jerarquia,
guiadas por el duende màgico de la poesia ...



Josè Luis Planas Osorio
Cruz del eje, 22 de Septiembre de 2010











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Quizàs sea ya ...











Quizas sea ya la hora
de expresarlo claramente,
sin retaceos:
Quiero encontrar la salida
del oscuro laberinto en que
fuimos colocados
por voluntad de no sè
que dios de undècima categoria,
demiurgo, o creador siniestro,
que nos mantiene en las rondas
eternas de las expansiones y
contracciones de este universo
fisico, mental espiritual,
sometidos a leyes caprichosas,
azarosas, complicadas,
inentendibles, inexplicables,
justificadas falsamente por
una supuesta evolucion a
niveles superiores de conciencia,
ante la cual se sacrifican seres, mundos,
galaxias, universos enteros,
en la fatidica “respiración” del demiurgo
en su pùtrido aliento.







Quiero volver al Origen
sin perder mas tiempo,
a la luz increada, inmanifestada,
eterna, inmóvil y absoluta, de donde
nunca debimos haber salido .-


Josè Luis Planas Osorio
Cruz del Eje, 10 de Agosto de 2010















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Encuentro social, cultural y deportivo en Cruz del Eje



El dìa domingo 10-10-10, la _Ciudad de Cruz del Eje viviò un dìa muy especial. Se cumpliò el 17ª Aniversario del CLUB F.I.C.E. (FUTBOL INFANTIL DE CRUZ DEL EJE ), instituciòn que lidera la formación de jóvenes en ese deporte tan popular, y el dìa fue, ralmente espectacular. Se recibiò la visita del CLUB EL MORTERO, de Villa El LIBERTADOR, de la Ciudad de Còrdoba, con tres divisiones y directivos del mismo, entre ellos el amigo ISMAEL CATIVA, integrante del Club, del FRENTE TERRITORIAL VILLA EL LIBERTADOR, y obrero grafico.





La jornada comenzò con una Caravana de recibimiento en Ruta Nacional 38, que recoriera toda la Ciudad, y luego con una visita al Periòdico Regional “LA IDEA”, sita en calle San Martin 844, en la vieja casona que se cae a pedazos, sigue funcionando el periòdico, ahora quincenal, realizado por Carlos U. Castro Cuello, a quièn se lo conoce como “el ultimo tipógrafo del mundo ...”, porque ya no hay diarios que se impriman con esta tecnología, segun dijera el año pasado, el recientemente fallecido “Cachoìto” De Lortenzi, cuando dio unas charlas con motivo del Aniversario del diario, al cual definiera en aquella oportunidad como “ UN MUSEO VIVIENTE ...”.









Los chicos preguntaban al editor e impresor como se realizaba el diario, mostrando un vivo interès por escuchar los detalles de la elaboración del periodico con una tecnologìa de principios del siglo XX, y con grandes dificultades, pues los tipos estan gastados, faltan algunas letras y signos de puntuación, los clishès son muy antiguos, hay veces que escaséa el papel, etc..





De allì la caravana partiò para el Club Independiente de Cruz del Eje, en donde comenzaron los partidos de futbol, durante toda la jornada, entregàndose luego Trofeos y Recuerdos a los equipos, saliendo el 1er. Lugar el F-I.C.E.,; 2do.CLUB EL MORTERO ,y 3ro. TRAFICO. Un jornada deportiva, social y cultural que resulto muy satisfactoria y permitiò el encuentro, la amistad, el intercambio de experiencias entre ambas instituciones deportivas, quedando invitados los del Mortero para el mes de Enero del año 2011, recordàndoles que en ese mes hace mucho calor en esta región deben venir preparados fìsicamente para resistirlo.

Ambas instituciones tienen necesidades comunes, como la falta de infraestructuras propias para el desenvolvimiento de sus actividades, sosteniendo en base al esfuerzo de sus dirigentes, y de un grupde padres, abuelos y personas que colaborar y ponen mucho de su tiempo y dedicaciòn para el funcionamiento de sus instituciones, teniendo como lemas: SI AL DEPORTE, SI A LA INTEGRACION SOCIAL, A LA SOLIDARIDAD SOCIAL; NO A La DROGA, NO AL
ALCOHOLISMO, NO A LA DISCRIMINACION .-



























por Jose Luis Planas Osorio, Cruz del Eje, 11/10/10. -
Imàgenes JLPO









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Y PERDÓN POR EL TUTEO, por Walter Saavedra
( El Sábado, 30 de octubre de 2010 a las 3:56)de Los Ndm, el El Sábado, 30 de octubre de 2010 a las 7:16

Nosotros, los Negros de Mierda, los que venimos de ese hondo bajofondo donde el barro se subleva, los que andamos de heladera vacía y tripas retobadas.
Nosotros, los que caminamos en patas amasando estiércol, los que hacemos el amor en la única pieza compartida y nos mordemos los orgasmos para no despertar a los niños.
Nosotros, los truchos que marcamos las nuevas tendencias de la moda en La Salada, los que remendamos el guiso de ayer con unas papas prestadas por la vecina solidaria a la que no le sobra nada, los cabecitas despreciados por la oligarquía.
Nosotros, los que enterramos algún afecto en un cajón berreta de pino verde económico, los que seseamos entre el laberinto de los dientes ausentes, los que nos fuimos al descenso con tantos goles en contra que ya nos duele el ciático de agacharnos para sacar la pelota del fondo del arco.
Nosotros, los que nos reconocemos por el sudor proletario y nos olemos como los perros guachos se huelen los genitales, los que fracasamos en nuestro afán de ser felices, los que somos felices a pesar del naufragio.
Nosotros, los que cada día salimos a la batalla colgados del estribo de la vida, soportando que nos rocen el culo de ida y de vuelta, aferrados al pasamanos (mentira que Rexona no te abandona) , mirando con ojos de envidia al que va sentado hasta Retiro, franeleándose la corbata de yuppie, apretando desconfiado el maletín entre las piernas.
Nosotros, los que no festejamos empates porque Perón y Evita nos enseñaron que hay que salir a la cancha a ganar porque con la dignidad es mas probable dar la vuelta olímpica, incluso en la cancha de ellos.
Nosotros, los villeros comegatos, los indocumentados, los invisibles a los ojos del establishment, los sumisos que agachan la cabeza y le dan para adelante, los eunucos del harén del terrateniente, los mayordomos del campo del latifundista, los ordeñadores de la leche de las vacas de la arcadia de los Biolcatti.
Nosotros, los que vamos al chino cuando vamos, y nos compramos un kerosén tinto marca Sumuva, persuadidos por la publicidad que nos bate : Ahora con un diseño moderno, atractivo, innovador y gracias a su novedoso formato en envase Tetra Prisma, es fácilmente manipulable. Es cómodo de verter y puede ser conservado gracias a la práctica tapa.
Nosotros, los bisnietos de los descamisados, los que salimos a surfear en ese oleaje de trapos, los que reventamos la plaza porque nos quedamos huérfanos de Néstor y nos mordimos hasta gotear por los labios, y nos apretamos en un abrazo desconocido, los que hicimos pucheros frente al féretro, los que cantamos una y otra vez la marchita con la garganta hecha hilachas de dolor, los que aprendimos a pronunciar sin pudores en éstos años la palabra “ PATRIA “ sin que nos remita a tiempos pretéritos y reaccionarios de nacionalismos patéticos, los que decimos “ COMPAÑERA / COMPAÑERO “ con tanta dulzura que corremos el riesgo de enfermarnos de una diabetes amorosa y militante, los que voluntariamente le donamos una transfusión de sangre a la muerte sin preguntar, los que ofrendamos el corazón y lo depositamos junto a las miles de coronas de nomeolvides, los que meamos sin taparnos la nariz en los baños químicos, los que vomitamos nuestra borrachera de tristeza y amargura en el cordón de la vereda, los que nos acalambramos los dedos en “ V “, los que nos abrigamos con la cobija negra NDM, los que arrastramos a nuestros hijos a ese tsunami peronista, los que tenemos memoria porque la memoria es un paraíso de donde no podemos ser desterrados, los que sabemos de qué periferia de la historia venimos, los que vivimos genéticamente orgullosos y sabemos que no necesitamos ningún ADN ideológico, los que le ponemos el pecho y las tetas al capitalismo con su consumismo pornográfico, los que sentimos la tibieza a flor de piel porque a los muertos se los cuenta cuando están fríos, y el compañero Néstor Kirchner seguirá tibio en nosotros, los que hoy andamos con los ojos tristes de un perro San Bernardo y le ladramos a los corazones zurcidos de melancolía, los que no hemos dormido y en la duermevela bizca nos inventamos una revolución de obrero y de estudiante, de viejo decrépito con la nostalgia de las patas en la fuente y de pendejo cibernético empujando el nuevo tiempo.
Nosotros, los Negros de Mierda, queremos decirte, Cristina, que estamos con vos, que cuando pase el temblor, cuando empieces a elaborar tu duelo, cuando se te deshinchen los ojos de esplín, aún cuando sientas que tu cama es un talle grande y la soledad es un amigo que no está, cuando te escasee la palabra y te sientas desolada, estaremos aquí, armados hasta las muelas de militancia, dispuestos a ofrendarnos por vos, dispuestos a abrazarte res-petuosamente, compañera, heredera de los ovarios de Evita. Y perdón por el tuteo.-


Fuente: http://www.facebook.com/note.php?note_id=446134366057&id=100000813203551#!/note.php?note_id=446134366057







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DESCANSA EN PAZ

Por Daniel Link 29.10.2010 23:56


¿Qué decir más allá de las condolencias de rigor a los deudos y amigos de un muerto? Como sucede siempre en estos casos, al duelo por la desaparición física se superpone la urgencia para resolver los asuntos mundanos del fallecido y el reparto de su herencia.
Con Kirchner, desaparece uno de los mitos mediáticos de los últimos tiempos (el “doble comando”) y un misterio semántico, el “modelo”, que ahora deberá redefinirse, sobre todo porque es prácticamente imposible que la Dra. Cristina Fernández pierda las próximas elecciones presidenciales, ahora que, a sus muchas virtudes, agrega el hálito trágico de la viudez inesperada.
Los carteles que el mismo 27 de octubre se vieron en Plaza Mayo decían: “Perón, Evita y Kirchner están en el mismo cielo”. El Gral. Perón enviudó durante su segunda presidencia, pero nunca pudo sobreponerse al fantasma de esa muerta colosal que, desde el más allá, dominó el mundo como no lo había conseguido estando viva. Luego, el Gral. Perón murió, dejando viuda a la vicepresidenta, la Sra. Isabel Martínez, que accedió al sillón de Rivadavia (para desgracia de todos los argentinos, los peronistas en primer término) por ese deceso.
Aunque la viudez parece constitutiva de los vaivenes políticos de nuestro reino, el caso de la Dra. Cristina Fernández no coincide ni con uno ni con otro (pero la mitografía no precisa de grandes sutilezas): la muerte del Dr. Néstor Kirchner equivale a la del Dr. Alfonsín, y encuentra a su viuda en una curva ascendente impredecible hace tan sólo un año.
Más allá de su dolor personal, la Dra. Fernández debería salir fortalecida de este trance: si las encuestas electorales ya la favorecían por sobre su marido (porque sus virtudes públicas, sin duda, eran más visibles o más comprensibles para el electorado), ahora deberá demostrar, desde la soledad y el luto, que ella es no sólo capaz de proponer y sostener un modelo de gestión propio (sobre lo que no cabría sostener demasiadas dudas, a esta altura del partido), sino de ordenar ese equívoco gigantesco que llamamos peronismo, y de dotar de sentido a ese enigma político reciente, el kirchnerismo.



A esos dos ismos (uno del siglo XX y el otro del siglo XXI) deberá imponerse el “cristinismo”, una corriente de opinión más interesante que las anteriores porque reposa en una simpatía incondicional que prescinde de las anteriores: muchos “cristinistas” (entre los que me cuento) jamás se declararían “kirchneristas” y preferirían cortase un brazo antes de que se los reconociera como “peronistas” (es, una vez más, mi caso). Llamo PP, “peronismo paquete”, a esta mutación de las adhesiones políticas.
No se trata, naturalmente, de coincidencias programáticas o ideológicas, porque ni el peronismo ni el kirchnerismo se caracterizaron nunca por una ideología o un programa diferente del pragmatismo (es decir: el sentido de la oportunidad). ¿Podrá el “cristinismo”, tan radicalmente moderno –glamoroso hasta la náusea, hipertecnológico (YouTube, el twitteo y el titeo son sus formas de intervención más recientes) y que tan bien rinde televisivamente– imponerse a las potencias maléficas que habitan los ismos que lo precedieron?
Suponemos que sí porque, ¿quién podría discutir con una mujer ya famosa por su habilidad retórica, su compromiso irrenunciable con las causas más peregrinas y a veces incomprensibles, su juvenil entusiasmo por las maravillas del mundo y además, ahora, viuda: frágil, sin nadie con quien compartir las durísimas exigencias del poder, en un año que hará coincidir los plazos del duelo y de la campaña electoral?
El Sr. Moyano se apresuró a garantizar su incondicional apoyo, y otro tanto irán haciendo los demás barones peronistas. Lo contrario sería percibido como una vileza por parte del electorado, ese sujeto de la soberanía tan volátil que muchos intelectuales (Torcuato Di Tella, embajador recientemente designado, entre ellos) han propuesto la monarquía como la forma política que mitigue las cíclicas crisis argentinas.
Cristina reina. Y su regencia será recordada con justicia como un período incomparable de la política latinoamericana. Pero su asunción para un segundo período será una apoteosis de la que no deberíamos privarnos. Es por eso que, junto con nuestra más profunda solidaridad en este trance, le enviamos a la Sra. Cristina Fernández el deseo de que pueda capitalizar la triste carga que los excesos de carácter de su marido le han puesto sobre los hombros. Cristina reinará. ¿Qué más puede pedirse?






































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Joaquín Areta, detenido-desaparecido






Joaquín Areta, oriundo de la ciudad de La Plata, integra muy joven las filas de la gloriosa UES de Patulo Rave, pasando luego por la Juventud Universitaria Peronista de la Facultad de Medicina, e ingresando más tarde a la organización Montoneros, desde la que cae combatiendo incansablemente a la dictadura, el 19-6-1978.











POBRE DE USTEDES



Pobre de ustedes,
carnaval de palabras raras,
teóricos de lo imposible,
defensores de la derrota,
místicos de lo inexistente,
falseadores de la dignidad,
mercaderes de la mentira,
mercenarios de la injusticia.
Pobre de ustedes,
que se revuelcan en el lodo,
pretendiendo ensuciar las conciencias,
que recortan las palabras y los hechos
para estirar un poco su agonía.
Pobres de ustedes y sus ideas,
pobres ideas sin fuerza, como ustedes.
Flaca literatura, defensiva y gris,
castillo de artificios
que se derrumba vertiginoso.
¿Quién de ustedes detiene el fuego?
Quién de ustedes puede contestar a Machado,
Miguel Hernandez,
Bertolt Brecht, José Martí,
Ernesto Cardenal, Mario Benedetti,
o Carlos Olmedo.
Una sola línea de ellos,
una sola acción, un solo gesto
los acusa y los destruye sin remedio.
Por eso digo pobres
filósofos, periodistas, escritores,
directores de todas las CIAs,
caducadores del hombre.
Pobres porque la hoguera viene
más rápido que su improvisación,
más fuerte que todas sus aguas
(sean palabras, torturas o asesinatos).
Pobre de ustedes,
desesperados defensores de Occidente.





QUISIERA QUE ME RECUERDEN


Quisiera que me recuerden
sin llorar, ni lamentarme,
quisiera que me recuerden
por haber hecho caminos
por haber marcado un rumbo
porque emocioné su alma,
porque se sintieron queridos
protegidos y ayudados,
porque nunca los dejé solos,
porque interpreté sus ansias
porque canalicé su amor.
Quisiera que me recuerden
junto a la risa de los felices
la seguridad de los justos,
el sufrimiento de los humildes.
Quisiera que me recuerden
con piedad por mis errores,
con comprensión por mis debilidades
con cariño por mis virtudes.
Si no es así prefiero el olvido,
que será el más duro castigo
por no cumplir mi deber de hombre.








SIEMPRE TU PALABRA SENCILLA


Siempre tu palabra sencilla,
tu pregunta justa,
tu preocupación profunda.
Siempre tu palabra llega
en la multitud de mis silencios,
para despertarme.
Y en la confusión de mis bullicios
para clarificarme el rumbo.
Siempre tu palabra, allí,
francotirador perfecto,
cazador de debilidades,
juez de mi vida,
asesina de mi ego.
Siempre tu palabra cerca
para que el silencio diga
te quiero mi amor.






MI HIJO


Cuando pienso en el futuro,
cuando pienso qué quiero
y para qué lucho.
Cuando quiero decir lo mejor
y ejemplificar lo esencial
miro su sonrisa y eso basta.









Visión Siete: Última morada de Kirchner: En el poema de un detenido desaparecido http://www.youtube.com/
El adiós al ex presidente Néstor Kirchner. En la lectura de una poesía, "Quisiera que me recuerden", de Joaquín Enrique Areta, un detenido desaparecido que militaba en la Unión de Estudiantes Secundarios de La Plata. Emitido por Visión Siete, noticiero de la TV Pública argentina, el viernes 29 de octubre de 2010 .-


Video:
http://www.youtube.com/watch?v=1ponih2NAwQ





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El irresistible ego de los escritores






Anticipo de Egos revueltos , memorias literarias de Juan Cruz Ruiz, un editor y periodista español que trató con las grandes plumas y las retrata en anécdotas, secretos y rabietas.
Sábado 20 de marzo de 2010 Publicado en edición impresa


Por Héctor M. Guyot
De la Redacción de LA NACION



Conoció a Camilo José Cela en marzo de 1972, cuando él era un periodista de poco más de veinte años y el autor de La familia de Pascual Duarte gravitaba como una figura de peso de la literatura española. El novel cronista acudió al aeropuerto de Tenerife junto con dos intelectuales de la isla a recibir al visitante ilustre, cuya presencia imponía un temor reverencial: "Tenía esa quijada poderosa de caballo manso, y la frente protuberante (como su barriga) avanzaba con la seguridad de un paquidermo que fuera el jefe de los de su especie". Era dueño de una voz bronca y fuerte. Pero de pronto, tras los saludos, se sintió desvalido y pidió un asiento. "Estoy jodido", dijo. Ya en el hotel, el médico diagnosticó fiebre y ordenó guardar cama. Suspendida la cena de bienvenida y amenazada la conferencia del día siguiente, acompañaron a Cela hasta su habitación y allí, como un niño, el escritor confesó que no podía estar solo. Los dos intelectuales miraron al joven periodista y uno de ellos dijo: "Juanito". De modo que Juan Cruz Ruiz cargó con la misión de acunar al novelista, que apenas ganó la posición horizontal ordenó: "Habla, no dejes de hablar, necesito que me hablen para poder dormir".
Después de rescatar su infancia, su juventud y su encuentro con el mundo en libros como Retrato de un hombre desnudo , Ojalá octubre y Muchas veces me pediste que te contara esos años , Juan Cruz propone ahora una memoria personal de la vida literaria en Egos revueltos , volumen que se alzó con el XXII Premio Comillas de la editorial Tusquets y que el mes que viene se distribuye en el país. Allí el escritor canario desanda el camino espiralado de sus recuerdos en una narración que desatiende la cronología para abandonarse a los flujos y reflujos de una memoria prodigiosa. Pero para recordar primero hay que haber vivido, y en su triple condición de periodista, escritor y editor (trabaja en el diario El País de Madrid desde su fundación en 1976 y fue director de la editorial Alfaguara entre 1992 y 1998), Juan Cruz parece el hombre indicado para fraguar este backstage literario que ofrece perfiles íntimos y reveladores de muchos de los grandes autores del último medio siglo. Testigo perfecto, siempre estaba ahí donde debía para contarlo luego. Por eso el libro es también, y sobre todo, el retrato de una devoción: la suya, que lo empujó desde muy joven al mundo de la escritura y los escritores, en el que supo ver, en medio de sus miserias y grandezas, con ojos compasivos pero nunca ingenuos, una danza de egos de todos los tamaños y colores.
Aquel ego en reposo del hombre que el periodista dejó dormido en el hotel Mencey de Tenerife, por ejemplo, iba camino a convertirse, a medida que se acercaba el Premio Nobel y crecía la fama, en el ego más "denso" de los que Juan Cruz habría de conocer jamás. Quince años después se dieron cita en un lujoso restaurante. Vestido con corbata y camisa roja a rayas, con "la altivez de un hombre que se sabe especialmente poderoso", Cela escuchó frente a unos mariscos una proposición del periodista, que entonces ya trabajaba en El País : el diario quería que el narrador viajara por las Cinco Villas de Aragón y lo contara en una serie que iba a ser publicada durante el verano. Algo habitual, invitar a los literatos a escribir en el periódico. Cela, sin embargo, planteó condiciones propias de un divo del canto lírico o de una estrella de rock, que pasó a enumerar sin demora: quería disponer de un auto Testarrosa, y las camas de los hoteles debían tener determinadas dimensiones; exigió, de paso, un trabajo en la Cadena Ser para Marina Castaño, entonces su ayudante y luego su esposa, que a la sazón estaba allí, compartiendo el almuerzo. No hubo crónicas, claro.
En el retrato que hace de Cela, Juan Cruz señala que el escritor podía ser generoso. "Ayudó siempre, hasta el final. Ayudó a Francisco Umbral a ganar el premio Cervantes; ayudó a José García Nieto a ganar el mismo premio; ayudó a gente a entrar en la Academia; y ayudó a que otra gente no entrara. Era, en ese sentido, como un campesino con poder, animado siempre a ofrecer a sus vecinos, y a sus fieles, el apoyo que le permitían sus contactos y sus influencias. Y estaba dispuesto, también, a pedir la destitución de aquellos que no le rindieran la pleitesía a la que su larga historia le hacía acreedor... Don Camilo era como una poderosa industria."



El Nobel que llegó por mar




Hubo otro futuro Nobel que llegó a Tenerife ante la mirada deslumbrada del joven Juan Cruz. Fue en 1970, y éste no vino por aire sino por mar, como corresponde a alguien que, al avistar desde la costa un tablón mecido por el oleaje, quizá resto de un naufragio, le dijo a su mujer: "Matilde, el océano le trae la mesa al poeta. Ve por ella". Era Pablo Neruda, que regresaba de Cannes a Chile para apoyar la campaña que llevaría a Salvador Allende al poder. Cuando un grupo de notables, entre los que estaba el joven periodista del diario local con su anotador en mano, lo invitó a bajar al puerto de la isla, Neruda se negó. ¿Acaso en España no gobernaba aún Franco, un dictador contra el cual él había luchado? Alguien le recordó que había bajado ya en Barcelona, para pasear por la ciudad junto con su amigo Gabriel García Márquez. Hubo un silencio, que otro aprovechó para decirle que abajo lo esperaban artistas republicanos. El poeta lo pensó. De pronto, le preguntó a Matilde Urrutia: "¿Tú crees que acá abajo habrá arepas?". Sólo la irrupción de ese antojo hizo que el vate descendiera por la escalerilla del Cristoforo Colombo del brazo de su mujer. Escoltado por la comitiva, se dirigió con su "sonrisa de perro tranquilo" hacia el bar Atlántico, donde comió sus arepas rodeado de escritores locales que siguieron solícitos el recitado de sus propios poemas, a los que Neruda ("acaso uno de los egos más grandiosos que dio la historia de la literatura que uno ha podido tocar") volvía cada vez que dejaba de ser el centro de atención. El episodio remite a aquella anécdota que tiene como protagonista a un celebrado escritor argentino: una noche en que compartía una cena con otros diez comensales, su esposa pasó bajo la mesa un papelito urgente donde había anotado: "Hace rato que no hablan de él y se está deprimiendo".
Entre los escritores, la comida y la bebida son cosa seria. Cuando Juan Cruz era ya editor, muchos años después, le tocó compartir un almuerzo en Isla Negra con Marcela Serrano, Arturo Pérez-Reverte y Carlos Ossa, un editor chileno. En busca de pescado fresco, habían dado con el único restaurante decente del lugar. Venían de visitar la casa de Neruda, donde habían visto aquel tablón legendario y los mascarones de proa que el mar le regalaba periódicamente al poeta. "¡Carlos, no hay limones!", gritó de pronto la Serrano, indignada y ante el estupor de todos. Y lo gritó dos veces. "Lo que había sucedido -cuenta Juan Cruz- fue que la novelista chilena le había preguntado en voz baja al camarero si había limones; ella no comería pescado sin limones, y en el mecanismo de relación entre su mente y la necesidad frustrada de los cítricos había un culpable claro, allí presente, el editor... Es muy serio contradecir a un escritor, sobre todo si se encuentra en un lugar propio y se siente defraudado."


Decálogos y caprichos



Precisamente en aquella comida, Juan Cruz ensayó un decálogo para regir las relaciones de los editores con los escritores de su editorial, y fue entonces cuando Pérez-Reverte dijo que podría hacerse un libro que tratara de los egos revueltos de los escritores ("y de los editores, y de los periodistas, que todos cultivan su propio ego", agregó el autor). Quince años más tarde, con este libro, llega la respuesta a ese desafío.
Para un editor, dice Juan Cruz, el incumplimiento de un capricho puede traer consecuencias nefastas. Pero el antojo también puede cambiar de signo y jugar a favor. En otro almuerzo, esta vez en Montevideo, habían reunido a Pérez-Reverte con Mario Benedetti en la presunción de que congeniarían. Era juntar al joven autor con el veterano escritor, dos generaciones y dos estilos bien distintos. La idea no contravenía lo que Juan Cruz había aprendido a respetar como un principio elemental de las relaciones públicas en el mundo editorial: a menos que se junten por gusto, los iguales se repelen. Todo iba bien hasta que Pérez-Reverte preguntó al mozo: "¿Tienen ustedes dulce de batata?". Desolado, el mozo admitió que no. Ahí mismo el dulce de batata adquirió la importancia de una carencia, cuenta Juan Cruz: "Arturo miró a Fernando [Esteves], el editor local, con una decepción muda, no hay dulce de batata, ya me parecía a mí que algo iba a faltar en este maldito restaurante tan bueno". El almuerzo siguió su curso y hasta Pérez-Reverte olvidó su antojo. Pero a la hora de los postres, cuando nadie lo esperaba, el mozo depositó en la mesa un plato con dulce de batata. Ante la sorpresa de todos, señaló a Esteves y contó que el editor local había salido a la calle subrepticiamente para volver con aquello que calmaría el paladar consentido del autor de La tabla de Flandes . Esteves tenía 22 años, y dice Juan Cruz que aquel almuerzo cimentó una carrera que lo llevaría a ser director de Alfaguara en la Argentina y a dirigir la división de Ediciones Generales de Santillana en México.
Benedetti también tenía lo suyo en materia de comida. Lo que no sacó a relucir en ese almuerzo de Montevideo aparecía cada vez que la editorial lo llevaba a Madrid para presentar sus libros. "Era muy meticuloso con el pescado: odiaba las espinas. No era una manía circunstancial; Mario lo exigía, y era muy preciso en eso: ´Juan, recuerda que no quiero espinas´. Y no habría espinas. Y si por casualidad aparecía una en el pescado, Mario levantaba la mirada, enfurecido." El autor de La tregua era un ego irritable oculto tras el velo de la humildad.
Por el contrario, el mexicano Octavio Paz, inclinado a creer que había pocos como él en la historia del siglo XX, no era un hombre humilde y no consideraba oportuno ocultar su grandeza con la falsa modestia, observa Juan Cruz. Un día, a principios de los años ochenta, le tocó entrevistar a la mujer de Paz, Mary Jo, pintora, que exponía en Madrid. A pedido de ambos, les alcanzó el texto que había escrito luego de hablar con la artista. Sin decir permiso, concentrado como un relojero, el poeta lo corrigió palabra por palabra, "con la delicadeza de un corrector, la rapidez de un linotipista y la autoridad de un director", hasta darle a aquella entrevista ajena "su propia impronta literaria, periodística o poética". A Paz, sin duda uno de los ensayistas en lengua española más lúcidos de los últimos tiempos, le gustaba ordenar el mundo alrededor suyo y aplicaba esa capacidad de control en todo (en esto se parecía a Cela, también un hombre "capaz de organizar a los otros en torno a su figura"). Años después, Juan Cruz fue a verlo para que colaborara en una serie de suplementos sobre las relaciones entre América y Europa que El País publicaría bajo la dirección del académico inglés John Elliot. El autor de El arco y la lira quiso saber qué otros escritores colaborarían. Juan Cruz sacó una lista y Paz se la quitó de las manos. Con el mismo bolígrafo con que había corregido la entrevista a su mujer, empezó a tachar nombres. "Don Octavio -señaló el periodista-, ésos son nombres decididos por John Elliot." Paz sentía por Elliot una correspondida admiración. Algo notable, ya que su admiración era un tesoro de mucho quilates, escribe Juan Cruz, porque no se prodigaba hacia los lados sino hacia adentro. Finalmente, devolvió el papel. "Si no puedo tachar no colaboro", dijo.



Tras la huella de Cortázar



Cada vez que la memoria de Juan Cruz rescata un nombre, con él viene una historia. En el curso de todos esos años, escribe, fue como un saltimbanqui involuntario buscando miradas con las que completar la suya. Entrevistar a escritores en su condición de periodista, atenderlos en su calidad de editor, era para él una aventura. Y si el trabajo no le ponía escritores en el camino, se los conseguía por su cuenta. Cortázar, por ejemplo. Lo había buscado en su juventud por la calles de París, jugando con la posibilidad de un encuentro fortuito al modo de Oliveira y La Maga, y lo había entrevistado luego. Pero ahora, años después de su muerte, Juan Cruz salía en busca del fantasma del autor de Rayuela . Junto con el escritor Manuel de Lope, peregrinó rumbo a Saignon, donde Cortázar había vivido sus veranos y escrito algunos de sus libros. Sin una dirección que los orientase, consultaron en el municipio los planos catastrales. Tuvieron suerte y al rato estaban tocando el timbre en una casa de la zona. Abrió la puerta una mujer alta, en traje de baño, mojada y con una toalla sobre los hombros. Era Ugné Karvelis, lituana, una editora de Gallimard que había sido pareja de Cortázar. Muchos de los amigos del escritor la tenían por una personalidad difícil y hasta maliciosa, pero los hizo pasar amablemente y los condujo hasta una habitación espartana. "Ahí escribía", dijo, y señaló una mesa desnuda en la que Cortázar se sentaba de cara a la pared y de espaldas al ventanal que daba al jardín. Miraron la mesa vacía, en callado homenaje, y de algún lado llegó un aroma a jazmines.
Después, durante una conversación con Juan Carlos Onetti a la vera de la cama que el autor de La vida breve ya no quiso dejar, éste le dio su opinión respecto del ego de Cortázar, de quien había sido amigo. "Mirá, te voy a decir que él siempre se mostró como un hombre muy humilde, muy desinteresado, y de eso no hubo nada... -dijo el escritor uruguayo-. Era de una vanidad tremenda, y una muestra fue la polémica que tuvo con mi amigo peruano José María Arguedas." La cosa, parece, fue como sigue. En medio de una ardiente discusión acerca del compromiso del intelectual latinoamericano, Cortázar pretendió poner en su sitio al autor de esa novela maravillosa que es Los ríos profundos , tan celebrada por Mario Vargas Llosa: "Usted toca una quena en Perú y yo dirijo una orquesta en París", disparó el argentino. Para Onetti, que también escribía mirando la oquedad de una pared, aquello era imperdonable.


Livianos como el aire




Así como entre los escritores hay egos inflados y poderosos que, según el caso, se exhiben o se esconden, existen otros que de tan livianos parecerían destinados a evaporarse en el aire.
Dice Juan Cruz que Jorge Luis Borges era una de las personas menos pedantes que ha conocido. A principios de los años 80, cuando no sabía aún que los editores eran sobre todo acompañantes, durante dos días le tocó hacer de lazarillo de ese hombre al que leía y admiraba. Era un fin de semana de verano, y junto con su mujer y su hija paseó a Borges por Madrid y lo llevó a bares y restaurantes donde el autor de El libro de arena cantó en islandés algunas endechas que recordaba de memoria. Entonces Juan Cruz sintió la alegría de descubrir que los genios pueden ser gente bastante normal. Siempre con su libreta a mano, el periodista tomó muchas notas durante esos días, frases de Borges que no quería dejar escapar. Entre otras, la que sigue: "Le dije a un visitante mexicano que se quejó de mi casa: ´Usted está en ella cinco minutos, yo vivo en ella desde hace setenta años, no se queje.´ Me dijo: ´Octavio Paz no vive así´. Y yo le repliqué: ´Es que, modestamente, yo soy Borges´".
No hay escritor que carezca de ego, advierte el autor. Sin embargo, entre aquellos que lo llevan ligero incluye a John Berger, a Miguel Delibes (fallecido la semana pasada a los 89 años) y a Leonardo Sciascia ("uno de los tipos más sencillos y desprendidos que he conocido"). Y también a Paul Bowles, a quien, cuando ya era editor, fue a visitar a Tánger para convencerlo de que viajara a España a presentar su nuevo libro. Lo encontró sentado sobre una alfombra, fumando kif en una larga pipa y con temor de que un pájaro que andaba revoloteando fuera se metiera dentro de la casa. Bowles estaba más interesado en su música -era también compositor- que en su literatura, pero a sus 83 años aceptó la invitación. Flaco y debilitado, "con sus ojos azules velados por la tristeza y la perplejidad", viajó a Madrid, donde presentó su libro y se organizó un concierto con su música. El editor también le consiguió un cirujano que lo atendió de un dolor en la rodilla que en Tánger no había podido curar.
Por necesidad, Juan Cruz se volvió un experto en misiones especiales. Lo mismo podía conseguirle un dentista a Berger que un fisioterapeuta a Vargas Llosa. Hecha su fama, una madrugada lo despertó el llamado telefónico de Carmen Balcells. La célebre agente literaria le rogó que consiguiera un helicóptero: la escritora brasileña Nélida Piñón viajaba de Barcelona a Madrid, donde debía tomar un avión para regresar a su tierra sin demora, pero la nieve había dejado varado su taxi en el camino. Desde su casa en Tenerife, Juan Cruz intentó lo imposible y casi lo logra, pero los pilotos no se atrevieron a volar con semejante tormenta. En lugar de un helicóptero, le consiguió a la escritora un hotel en Soria donde pasar la noche. "Por lo que les escuché al posadero y a la propia Nélida, esa noche de tanta nieve la autora de Corazón andariego durmió en un puticlub de carretera", confiesa.


En el sube y baja




Pero sin duda quien sometió al abnegado editor a una actividad extenuante fue Susan Sontag, que viajó a España en 1995 para presentar su novela El amante del volcán . Le había contado a Juan Cruz que tenía dos ídolos europeos, John Berger y José Saramago, y que le gustaría conocer al escritor portugués. Quienes la esperaban en Madrid pensaron que llegaría agotada del viaje, pero le sobró energía para ir al Museo del Prado, comer mariscos y firmar ejemplares en la Feria del Libro, con tanta buena suerte que era la única autora firmando cuando apareció nada menos que la reina Sofía. Hubo entre ellas una charla amable, hubo firma de ejemplar y hubo un fotógrafo de El País que tomó la imagen que, al otro día, vestiría la tapa del diario. El editor Juan Cruz estaba en la gloria pero sin tiempo para festejos, porque enseguida viajaron a Lanzarote, donde Saramago y su mujer, Pilar del Río, recibieron a la Sontag con los brazos abiertos y la pasearon por la isla. "Hubo un solo revuelo en el espacio amplio de su ego, cuando ella entendió que el hotel que le buscamos podría no estar a la altura de sus merecimientos", cuenta el editor. Fue cuando el delegado de Alfaguara en Canarias preguntó, inocentemente: "¿Por qué se han alojado en este hotel?". Sontag detectó la palabra "hotel" y le preguntó a Juan Cruz: "¿Quiere decir que estoy en un hotel que no resulta adecuado para mí?". Regresaron cansados del viaje, pero la escritora quiso ir a cenar con Pedro Almodóvar. Radiante y feliz, esa noche ella le contó a su amigo su paso por Lanzarote, pero el cineasta, que estaba en un día sombrío, le dijo que aquello quizá no había sido una buena idea. La Sontag buscó a Juan Cruz con los ojos: "¿Y por qué me has llevado a Lanzarote?", inquirió. "Pasaba de un estado de ánimo al otro con las violencia de las ventoleras -escribe el autor-, y nosotros teníamos que poner en marcha un sensor secreto para que no nos tomaran desprevenidos sus cambios de humor."
Sin embargo, nada de todo esto hacía mella en el editor, cuyo entusiasmo -y paciencia, hay que decirlo- parecía entonces el mismo de aquel cronista primerizo e inquieto que esperaba que Neruda se decidiera a poner un pie en tierra o que Cela se entregara al sueño. A Juan Cruz, que hace unos años regresó al periodismo a tiempo completo, le cuadra la imagen del editor que trazó Manuel Vicent. Posiblemente haya sido él quien la ha inspirado. Dice el autor de Tranvía a la Malvarrosa que los editores son como esos chinos de circo que mantienen en el aire varios platos a la vez, que deben hacer girar sin descanso para que no se caigan. La manera en que Juan Cruz ha celebrado con autores y periodistas, y con la escritura misma, una suerte de perpetua y exaltada comunión desmentiría la teoría de los egos. Éste es el libro de un hombre generoso que parece haber advertido lo que decía el poeta: por mucho que se aspire a la inmortalidad, por mucho que se crea haberla alcanzado, todo, y todos, pasan.

© LA NACION





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En Nombre de Aquel
( Relato Crìptico)





“ESTE” no querìa ser èl, querìa ser “AQUEL”.
Habìa escuchado hablar, desde que tenia uso de razòn, de aquèl semidios.
Se preguntò: ¿Porquè yo entre las sombras, sin brillo alguno ?
Desde lo màs profundo de su ser, con todas las fuerzas de su cuerpo, formulò promesa :¡ Algùn dìa dejarè de ser “este” para convertirme en “Aquel” !
Utilizando la làstima como arma para conmover buscò información. Se peinò y se vistiò imitando la imagen del bienamado por tantos, del recordado.
Pero a medida que avanzaba en e llogro de sus meas el sendero se fue enrareciendo y e lcontacto con seres oscuros que se dijeron sus aliados formò una maraña de ambiciones.
“Este” tambièn quiso dinero y poder. Comenzò agustarle escuchrse asì mismo y ver su imagen en la televisión.
Empezò a fabular una historia con relatos que le contaron, solo que la escribiò sobre el agua, sobre el aire... y como la historia no tenia raìces, el agua se fuè, ... El aire se dispersò.
Màs “Este”, no se daba cuenta obsesionado por llegar a ser “Aquel”.
Elaborando, maquinando, suplicando... llegò el gran dìa .
Los seres oscuros armaronel decorado y multitudes esperaban verlo y escucharlo.
Se habìa corrido de boca en boca la noticia ¡ “Aquel”, ha reencarnado !
Y ellos... Los que lo habìan amado...querìan verlo y escucharlo otra vez.
Se prendieron las luces del escenario.
Un murmullo sordo recorriò a todos unièndolos en la trama energètica que les cerraba la boca del estòmago y aceleraba los latidos de cada corazòn.
“Este” mirò la escalera inspirando profundamente y mientas las piernas le temblaban empezò a subir. Al legar arriba lo enceguecieron las luces. El locutor, despuès de un largo recordatorio sobre “Aquel”· lo tomò suavemente del codo para ayudarlo a llegar hasta los micròfonos .
Mirò a la multitud expectante y ella lo mirò. Desde la sala...desde la calle...desde sus casas donde miles de ojos seguìa entre azorados y emocionados el hecho milagroso...
¡ “Aquel” regresaba !
Conteniendo el aliento tratò de tranquilizarse. ¡ Ahi estaba la meta...por fin !
Mirò de frente la càmara, suspirò profundamente y abriò su boca estudiado gesto para dejar salir el mensaje en la voz que todos esperaban.
La abriò màs, ... y màs...como si una fuerza extraña lo moviera...hasta formar la màscara desencajada del Grito.
Ni un sonido saliò, ni uno solo. La lente se fuè acercando manipulada por la “càmara” y seguida por las miradas ansiosas.¿Què estaba ocurriendo ? ¡ Què se escondìa en ese profundo hueco mudo y oscuro ?
La imagen se agrandaba y aumentaba la expectaciòn mientras un profundo silencio se extendìa... nada..nada... Dentro de la cueva bordeada por los labios abiertos hasta la tortura...no habìa nada.
Todos quedaron petrificados. La càmara quedò fija.!Este” no comprendìa lo que estaba pasando. Con ls ojos desmesuradamente abiertos se viò reflejado en el brillo de la lente.
Como viniendo de lo màs profundo de sus cèlulas un grito atroz desgarrò el espacio.
“Este” como un muñeco grotesco se fuè derritiendo ante la mirada atònica de los espectadores hasta que se formò sobre el escenario un gran charco de lodo .-



MIGUELINA MOZÈ
Cruz del Eje , 10 de Octubre de 2010









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Macedonio Belarte
AÑO VI - Nº LXI I- MARTES, 30 DE NOVIEMBRE DE 2010
Revista Digital de Cultura de Cruz del Eje
Arte, Cine, Literatura, Música, Poesía, , Historia, Tecnologìa, Política, Filosofía









Sumario:

BOLETIN LITERARIO BASTA YA! EN LA FERIA DEL LIBRO DE CORDOBA. 01 /Mesa Eròtica . 05 / Policial negro en los kioscos cordobeses. 08 / Letras para el cafè y El Andinista. 09 / Mujeres de tinta. 12 / Basta Ya!- Correo de Lectores. 19 / LLUVIA OBLICUA, por Fernando Pessoa. 21 / En la ventana, poema de Jorge Carranza. 25 / Dos Poemas de JLPO. 26 / Encuentro social, cultural y deportivo en Cruz del Eje. 28 / Y PERDON POR EL TUTEO, por Walter Saavedra. 30 / DESCANSA EN PAZ. 32 / JOAQUIN ARETA, detenido-desaparecido. 34 / El irresistible ego de los escritores. 37. / EN NOMBRE DE AQUEL. 41




Laura Garcìa del Castaño, Azafata del Vuelo de "La Bandada"

2 comentarios:

Anónimo dijo...

Excelente material. Muy bueno todo lo del Basta ya !; lo del poeta desaparecido y el homenaje del ex presidente lamentablemente fallecido Nestor Kirchner...
Macedonio sufre por el lider parece...
Saludos
JP

Anónimo dijo...

Muy bueno el contenido de la revista.Saludos